Culpable(s)

Yo dona, que al principio, y en alguna escasísima y nimia ocasión más, finjo interesarme por temas trascendentales, que casi parecen preocuparme de veras, y luego, no mucho más tarde, cuando ya creo que nadie podrá tacharme de obscena, doy rienda suelta a cuanto en realidad me importa y pretendo fomentar: el consumismo, la banalidad, la belleza vana, la superchería esotérica…

Yo dona, que para aquel principio consideraría la anorexia, si acaso todavía no lo he hecho –no lo recuerdo o, sinceramente, me es del todo indiferente– un tema apasionante sobre el cual debatir; por mor del cual retozaría de satisfacción, al ver cuánta indignación se reflejaría en las tertulianas mientras sobre él departen, todas de acuerdo en condenarla como con el mismo diablo harían. Que, olvidadas las breves páginas –aquéllas, tan lejanas– y todo cuanto en ellas se había dicho, sin empacho exhibiría a toda página y como acostumbro preciosas prendas, elegantes, sobrias o recargadas, coloristas o monocromas… sí, mas apenas eso, prendas, a las que apenas rellenan huesos, los de escuálidos fantasmas renqueantes cuyos sufridos cuellos sostienen apenas calaveras, no más recubiertas éstas que de piel, no más ésta que maquillaje sobre el blanco de esqueleto…

Yo dona, cuya hipocresía y mal disimulada fijación por la más superflua apariencia, cuando no enfermiza, dan ganas de vomitar…

Pero ¿por qué recibo reprobaciones? ¿Estoy sola en esto, acaso?